У Дэйва уехали родители и сестра.
На 10 дней. Во Францию.
Дом остался полностью в нашем распоряжении.

Вчера я полдня валялась на диване в гостиной смотря из окна на ели, с бокалом розового вина и книжкой про Linux.

Не понимаю.
Что есть любовь?
Что изменилось бы, если:
он не был так безумно красив;
он не был бы таким потрясяющим любовником;
у него не было бы денег и родительского дома с кадиллаком сейчас;
у него не было бы ожидаемо-блестящего будущего;
он не был бы так умен, внимателен, понимающ и пр. и пр. и пр...?

Нужен ли мне сам этот человек?
Или я просто избалованная дрянь, неожиданно нашедшая принца в мальчике с соседней парты?
И что есть сам человек?