Как странно, когда что-то уходит... Когда был накал и кипение, бурление маленьких гейзеров синими искрами - и вот этого почти нет, есть только ровное, мерное, как море в штиль - наверное, на закате: тогда оно еще и расцвечено расплавленным золотом. И уже нет лихорадочных будильников: успеть. Как быстро... Не так ли давно мне в окно щурилась вечность?

А внизу поют старинные романсы под переливы рояля. И свечи - наверняка, свечи.

И только - прорастает и пускает корни что-то новое, небывалое. Мягко, легко, нежно. Прочно. Может, действительно, помечтать?

О белом и ажурном, как положено. Только - не хочу так. Не хочу - с чужими людьми, хочу Норку... Я ее год не видела, а ребенку уже 9, неужели она меня забудет? Как - удержать? Ведь если это мечтание сбудется, то вместо Калгари будет Вашингтон, и когда тогда - Россия?

Впрочем, что я... Это лишь фантазия, ничего не происходит. Но правда, безжалостная правда в том, что здесь все будет так, как сделаю я. И мне в очередной раз надо принять решение. Только - не сейчас, еще есть лето, все лето, целое лето, долгое лето... Жаркое лето, лето ветров и волн на озере, лето звезд - крупными гроздьями, лето настурций, погибающей от жары собаки и интересных книг, какой-то работы. Но когда это лето закончится, мне придется решать.

А если я драматизирую ситуацию - впрочем, как не драматизировать, мы ж так это любим - покопаться, подергать за корешки, вымазаться в земле... Тогда мне будет просто очень весело и немного грустно прочитать эту запись потом.

Ос.